Guerre e destini

Tragedie, sofferenze, logiche di supremazia: uomini in balia di altri uomini

di Bianca Mannu

Nei sobborghi fangosi della terra

si alternano al potere soldataglia -

gallonati di pessima taglia -

paraventi di  occulti consiglieri

prezzolati  e gran filibustieri

che tramano blitz

e ogni sporca guerra.

Le nuove guerre – come le passate -

sfociano in conflitti per la supremazia.

Con  tenaci argomenti principiate e ribadite

contro i dubbiosi e gli oppositori.

Ancorché gonfiate e spacciate come irreversibili

sono ancora e sempre del tipo

“Armiamoci e partite”

Perché il vero segreto è questo:

portare al più presto

l’inferno nel fronte avverso. 

E i fronti sono tanti

quanti gli interessi contrapposti.

Sarà questo il prezzo per la pace del natio versante? 

Per la pace del tuo notturno sogno - forse. 

Ma quella che vivi  tutti i giorni è guerra strisciante.

Guerre quotidiane … -

quelle  accese a ridosso dei mercati -

quelle di famiglia – tra inquilini di casa – 

quelle tra dirimpettai delle vie più strette –

quelle tra le automobili e le biciclette –

quelle semaforiche tra veicoli – 

quelle razziali fantasiose e tremende

periodicamente fomentate  da partiti e da giornali – 

quelle di classe nebulose e complesse

attivate per aggiungere o sottrarre diritti alle masse -

quelle sottili e infine sanguinose

tra mariti e irriducibili spose

decise  a divenire indipendenti

– guerre vendute in forma di pettegolezzi

con i particolari in cronaca: nefandezze …

… Su tutte 

ci mette il segno orrido la ciurma 

degli illusi  e disgraziati e la policroma marmaglia

dei delinquenti d’ogni sorta e taglia.

Si scrive intanto sopra e tra le righe dei giornali

si divaga tra report e reality in TV 

che grandi e piccoli conflitti sono manna

per chi v’impegna ingenti capitali -

ma sono anche soluzioni

per i forzati di certe professioni. 

“Voce dal sen fuggita  al  vero ti condanna!”

E dunque - come al tempo degli antichi imperi –

si assoldano combattenti mercenari.

L’amor di patria – peana screditato  - ha smesso

di uguagliare dentro ai petti l’erba voglio 

batte e ribatte invece nel cuor del portafoglio

e viaggia sull’abbondanza del bisogno.

Torme di umani in marcia: miseria generale. 

Ciascuno si sente infetto del problema personale. 

Il dorso sopra i visceri contratto a inutile difesa.

Sibillina o mortifera circola anonima -

in  agguato -  mista alle polveri l’offesa

nel vento detonante.

Si sosta in cunicoli e in anfratti di muri per sfuggirle –

si veglia in bilico sul piede della fuga

si trattiene il respiro sopra il lume cieco

della vita afflosciato sul suo minimo

dentro il sistema limbico …

Si sposta con le torme dei fuggiaschi

una miseria fetida di morte.

Di morte in morte riaffiora 

aggrappata alla creatura puntata sul resistere.

Spiaggiata in corpi esausti – arranca verso 

gli angoli d’un mondo che la teme

come se già non ci dormisse insieme …   

Involta nelle pieghe ora più fruste 

di vesti scombinate da molteplici accidenti

tuttavia dilaga oscenamente maschia

nel sole dei giardini

s’infratta nei timidi cespugli 

quasi a scansare l’evidenza

che impone del derelitto la familiarità con l’indecenza.

La città nobile scioglie nel frizzo mattutino 

tra eleganti palazzi il traffico operoso

e fluisce umanamente babelica 

intorno al suo epigastrio. 

Ma a sera espone l’opulenza dei lumi

esulta di colori  e di profumi 

spumeggia di movida  espone sul passeggio

l’indifferenza felina dei carini e il loro futile corteggio.

Ecco l’immagine di copertina.

Ma - come la notte avanza incontro alle ore piccoline -

s’attenuano le luci e i belli 

tornano ad abitare i lussuosi ostelli.

Allora sono le ombre dei porticati e degli androni

a riempirsi di sbadigli sussurri e strabalzoni  …

È l’altra umanità che – suo malgrado –

occupa la lista d’ombra della quinta –

che il nottambulo rasenta senza averla distinta –

che l’ultimo galoppino delle pizze

annusa fuggendo verso il suo fastigio

gravido d’un domani che – già se lo figura -

riserva solo qualche sfumatura di grigio.  

Luci basse in quarta di copertina.

Questi i destini!

Colpa di Giove - della Luna – dei Monsoni?  

Non divaghiamo in disutili questioni

che in questo buio denso

uccidono il gusto del dissenso

Non  so se avete riflettuto -

come  tra ombra e sole  hanno intuito i saggi -

che la guerra fa da imbuto

e da tramoggia:

distrugge frange cerne …

oscuramente attua selezioni

mette ganasce alle contestazioni 

abilita i pochi a laute riscossioni.

“Disapprovare la guerra”

è compito affibbiato 

a certa retorica dell’ipocrisia.

Comoda!

Anestetizza i sintomi della sociale malattia.

Agli scarsi uffici della diplomazia

si addebita il sicuro collasso:

le trattative inciampano

su codicilli di sasso.