Orlo

di Giorgia Deidda

Non sono un albero con foglie piene;

mi manca la linfa vitale. 

Assomiglio più a certi alberi smagriti e dimenticati 

che traggono nutrimento dalla terra asciutta,

 cercando di guardare lontano verso le stelle

e di toccare un po’ di luce con i rami disgiunti,

una depersonalizzazione da mancanza 

scritta a caratteri brucianti, senza significato. 

Allora io e la luna siamo diventate confidenti, 

e tutto sembra ruotarci attorno, tutte le cose 

che dovevano esistere

dissolte nella totale mancanza d’attenzione, 

e non mi rimane altra parola che ossigeno,

da donare al cielo

e non mi rimane altro segno che l’avvicendarsi 

del mio ramo al blu

crescendo per amore più che per nutrimento 

perché il cielo per me era cosa meravigliosa

e io non potetti

che crescere di voglia d’assomigliargli. 

Così mi feci alta e sempre più rassomigliante

a quel contenuto

bluastro e pallido di giorno, e i miei fiori diventavano 

stelle minuscole 

ed odorose, ognuna più colorata,

ed io mi facevo sempre più curva a causa della mia altezza 

che tutti i miei frutti caddero a terra e persi tutto ciò che avevo. 

Livida di rabbia mi accasciai sul suolo e guardai la 

maestosità di ciò che avevo creato, 

soccombuto dal peso dell’invidia,

crollato sotto il peso della non accettazione.

E rimasi stesa a guardare il cielo, più alta di tutti, 

finalmente io, circondata dalle mie creature immobili, 

a rimirare ciò che più avevo amato,

contenuta nella mia essenza, disgiunta dal cielo

ma più chiaro e luminoso di sempre.