Canto di poeta

Il dubbio di Giacomo Balla

Il canto del poeta, demone in mezzo alla folla, in ascolto dei sibili della gente

di Bianca Mannu

Una folla di io sono i poeti.

Una folla sparsa e persa

dentro chiuse stanze

su spianate di carte

su telecanali

a bordo di velieri

nominali

di virtuali scaffali di doleances

di minimali gioie

di virtuose paranoie.

Assiepati stanno nelle antologie

come invenduti pomi

nelle ceste dei fruttaioli

di periferia

scandendo stagioni

scoprendo meteopatie verbali

proponendo meteo terapie

in rima e in libera caduta.

Ivi la poesia – un fumo

o forse meno – traversa i versi

con un vago sentore … di scansia.

Una folla di io sono i poeti.

Ciascuno è solo - per costituzione -

dentro  la vescica del suo Sé

a gestire il demone del canto

a grufolare tra l’erba delle parole/pianto

a ruminare sulle pampas letterarie

dove Natura Bella

e umanità meschine

fioriscono in pascolo ferace.

Questi gli alimenti da metabolizzare

con i fluenti enzimi

del desiderio e della frustrazione

di modo che il Sé - nato piccino -

prenda statura da Dio

e per modestia

prenda nome di io –

magari sottinteso nella persona

del verbo contemplante

che funge da occhio universale.

Un io – quello dei poeti –

dallo sguardo ipermetrope

e molti libreschi sensi

molto cuore e altri

debordanti sentimenti.

E piangono i poeti

la loro sublime solitudine

i loro oltretombali amori

i loro feroci e denegati odi.

Spiano quel tu che a loro manca.

E –  quando non usabile

a guisa sgabello –

lo stringono –  in effigie –

nel cerchio

della loro flebile lucerna.

Il/la poeta! Dopo aver

sperimentato e pianto

ogni specie – consentita! –

di emozione …

Dopo molte dichiarate

antalgiche passioni

e ogni conclamata smania -

regolamentare! –

avendo percorso clivi

di personale scoramento

e averli estesi a modelli universali

di catasto e di visura …

Dopo aver dipinto in fregi neri -

per lungo per largo e per traverso -

le più colorate sensazioni –

raccolte in forza

della specifica   entratura

dell’Io poetico

nei misteri della Natura

e nell’ascesi della Psiché -

lecito è domandarsi

“Ma perché

risulta così inusuale

che l’Ego esistenziale

del Poeta

si scopra  e si dichiari –

magari in forma antipoetica -

parcella solidale e sindacante

di quel noi meno formale –

senza di cui bene ci campa

alcuna gente -

ma senza di cui si è … niente?”