Solitudine acquatica

di Bianca Mannu

(Tratto dalla raccolta “Dove trasvola il falco”)

Smarrita

Mi sono smarrita

Tra le radiografie

- dove già sono scheletro -

Mi sono smarrita

Tra le ricette crittografate

tra le <impegnative>

che sciupano

il tessuto sottile

dei miei contatti umani

che sfibrano

la mia esistenza sociale.

Mi ero assopita

tra le voci del corpo

-come fossero liberi suoni

privi di destino e di scopo.

Ma erano oscuri richiami

trasfusi in un vento

oblioso e sicario.

Campane a martello

- idioma perduto -

traversano la mia storditezza.

Costretta.

All’ufficio protesti

riscuoto - con tassa di mora -

avvisi inerti e negletti.

M’imbatto nei miei malumori

- strinata e straniata in frammenti -

senza potermi incontrare.

Li bagno e li assemblo

con liquide liane

adoprando l’umore smorfioso

d’una piscina deserta.

Fingo affogare il mio male

nell’acqua clorata

in quel suo tepore uterino

che

chiude fuori il vento

e il malcontento

del giorno invernale.

Tento il brivido dell’annegamento

con immersioni fasulle

in un metro di fondo

equamente spartito

tra mattonelle celesti.

E mi volto – supina -

E l’acqua sorniona tempesto

con le mie pale scomposte

per

respirare a bocconi

un’aria liquida di sapore basico

per

tossire e tossire

un’aspirazione di luce

in una geometria sfocata.

Il cielo resta - irraggiungibile

come vestigio di sogno resuscitato -

a sfumare oltre i lucernai

oltre

la trascendenza dei cirri.

La mente sbologna

nel dorso corporeo

le sue paure

fidando nella tenuta

di superfici stagne

Ora sto -

quale una /uno

che ancora gode le briciole

di prosperità in declino -

a galleggiare dondolando

come dentro una culla

così cedevole

così benignamente inaffidabile

ma così

assolutamente morbida

da escludere dall’esperienza

il concetto di angolo

a profitto di quello di seno

che accoglie - senza reggerle -

le deprecate mollezze -

slavine morali su cedimenti d’ossa.

Pupille invaghite dello zenit

vanno a pesca di nuvole filiformi

assurdamente intrappolate

dalla scacchiera dei lucernai

- incongruità degli spazi -

Il sole vive a tratti.

Ed è subito fantasma cilindrico

teso a congiungere poligoni di cielo

con le geometrie cavernose

di questo bagno lustrale.

Qui - al di sopra dei tropici -

l’acqua sciaborda ancora

nei centri di modesto benessere.

Anche in questo prisma

- che scimmiotta

fresca cilestrità di fonti inviolate -

l’acqua gloglotta nei tubi

- genio romano antico docet.

Acqua

- mansuefatta in vasca -

ha pretese da specchio

Ma chioccola - cortese -

per impulso di corpi alieni

E appanna per essi

la fragile sua limpidezza.

Lasciata alla piana

sua solitudine inerziale

si distende – adagio - a dormire

ciangottando ai raggi devitalizzati

d’uno spettro di sole.

Fusi di corpuscoli accesi

- tremanti per memoria di vita -

cedono i frantumi

alla rete diafana

d’una sinuosa nebbiolina

ch’evolve senza suono

a piangere

addosso alle vetrate di gelo

addosso alle facce dei muri

inutilmente dipinti di atmosfere celesti

Qui e ora

- fascio di sensi che di me

come di nessun altro dice -

qui mi congiungo

con la mia stanchezza precoce

E lei - l’acqua prigiona -

risponde con brevi gocciolii

al proprio affrancamento dal mio peso

che invece mi ritorna addosso

come una maledizione.

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