Donna

La donna rischia di considerare la dedizione al benessere altrui il suo stato di natura. Come se non avesse diritti, a cominciare dalla felicità

di Bianca Mannu

Sono e non sono

quella qualunque donna speciale

che - come un'essenziale

smarrita e ritrovata

tessera di puzzle -

s'incastona a perfezione

nel tuo quadro.

Per te forse sarei

e forse no - quella.

Ma di certo questa sono

che ti ha colto - mentre cerca -

a cercare turbato quel tu -

senso perduto della tua

contenta immagine

riflessa nello specchio del comò

della tua camera nuziale

- ora deserta -

Era quel tu - che non dici scontato -

ma ch'era buono e ch'era così poco

che quasi tutto adesso pare

ché non c'è -

l'essere stesso del fervido calore

attribuito per torpidità

d'amore alla casa,

al buon cibo tenuto caldo

per l'Ulisse che ancora sei

- svagato e stanco per la corsa

dietro a Nereidi e Ciclopi

privi di mistero.

Era lei il cono di luce

acceso e in libera caduta

sulla tovaglia usuale

e sul tuo piatto solo.

E quella lei - aspettandoti -

il primigenio discorso

ritesseva nella mente -

ma a te davanti mancava

la via delle parole.

E per riscatto incrociava

- muta – il tuo sguardo.

Ed era la sua mano

- tra una posata e un piatto -

tenera e già antica

risaputa non poco

nel monito garbato

che posava sulla tua spalla

leggera e smemorata

il presagio segreto d'un tumulto

che - nell'assenza tua

da un sole all'altro –

cresceva indisturbato

nel cuore del tuo lembo

di creduta terraferma.

Lei - che in quella terra

stando quasi sola

più sola viaggiava

verso il nulla - in sé

portava innescata

quella miccia che forse

non sapendo divinava.