Per un nuovo monte

Un’altura fatta di oscenità

di Bianca Mannu

(Nota dell’autore) Questo testo è la ripresa da lontano del monte dei rifiuti che ha preso il nome forse già esistente di Pitz’e Serra, il colmo di un’erta che supera in forte pendenza l’avvallamento in cui giace Quartu. 

Posso testimoniare la trasformazione della discarica e la labile memoria dei cittadini che abitano in prossimità del manufatto.

A schiere serrate in verde tosco - cipressi -

da irragionevoli flussi garbugli di vegetali diversi 

di geometrie discordi - di differenti stagioni

di discordanti climi - d’originari altri regimi –

giardini orlano

a giorno – a sera - a rosso di tramonto.

Giardini avventizi sorti per forza d’indigenza -

piuttosto orti – votati a tossica abbondanza.

Pugni di verde dati un po’alla cieca

per rivestire in fretta porzioni di discarica da nobilitare

per poterle abitare –

a giorno – a sera - a rosso di tramonto.

Disperso il roco diverbio dei gabbiani ingordi

estinte ombre loro di fuggitiva danza 

né garrito di rondini trema randagio come risonanza …

Rimane - senza restare – il rugugno del traffico

sopra la statale –

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

E arde il fuoco della furia

che in cieco modo l’aria consuma

accorciando il respiro

dei rinchiusi dentro l’abitacolo

addosso allo sterzo del veicolo –

a giorno - a sera - a rosso di tramonto

E adesso … Adesso che ride il tempo 

adesso che l’aria marina invita - 

a giorno - a sera - a rosso di tramonto

col destato ricordo o col richiamo sordo d’una figurina –

adesso avrai l’intercalare perentorio

del bramito delle Kavasaki - delle Ducati -

dei nugoli d’anonime motociclette

lanciate sull’asfalto come furie

a giorno - a sera - a rosso di tramonto

quasi – sopra invernali memorie – frettolose vendette. 

E tu qua stai dietro la vetrata –

a giorno - a sera - a rosso di tramonto

sopra i sei piani del vecchio falansterio

di fronte a questo strano manufatto 

col nome di monte - “Serra” in stile spagnolesco –

E monte vero è – non ci sta malizia -

ma fatto di rifiuti e d’immondizia – 

a giorno - a sera - a rosso di tramonto 

Venuto è il tempo del tuo stare 

al vetro delle considerazioni

della mente e degli occhi poco buoni

a giorno - a sera - a rosso di tramonto

E guardi e vedi. Che vedi se guardi

dove non è sorto né giardino né orto?

Piagge di cocci e valli di detriti

in condizione quasi “originale”! –

a giorno - a sera - a rosso di tramonto.

Assurda vi geme un’erba nana

che – più che a erba – a muffa rassomiglia.

A chiazze diseguali e rade

adesso che biondeggia - arsiccia –

al sole che dardeggia cuocendone gli steli-

a giorno - a sera - a rosso di tramonto

prepara cotiledoni per passeri e per chiurli

all’incrocio dei venti di scirocco e levantini 

con maestrali irruenti – 

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

Dalla mia solitaria postazione

considero che il mucchio degli scarti

si va aggrappando a un senso quasi … umano! 

A giorno – a sera – a rosso di tramonto.

-Venia! Pardon! – Prima sì – 

intanto che montava - era del tutto -

dannatamente umano!

Adesso è quasi a modo di natura. 

A giorno – a sera – a rosso di tramonto.

La cresta lassù – su pitzu - mima uno spartiacque 

da fare invidia a un displuvio naturale

ma intatta conserva le gittate

a piramide e a terrazza – attestanti

incontestabile marchio di manifattura –

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

Lungo i versanti glabri la mistura iniziale 

è andata in solido 

offerta al tempo guaritore

per la nota terapia 

che col tempo e con la paglia … Così sia!

A giorno – a sera – a rosso di tramonto.

Vi scorre senza ostacoli la pioggia 

quando piove - e quando picchia il sole 

ne succhia avida i raggi

e come specchio ustore

ai balconi di rimpetto - inutilmente tramontani -

incenerisce gli estivi pomeriggi -

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

E io? Io sono qui ad aspettare

che scemi la calura per godere

la mia piccola dose di frescura -

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

Ma soffia caldo il vento da levante 

sul banano solo e trascurato – alto -

sopra ginepri spinosi e rosmarini - 

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

Sciabola il sole sul mosso ciuffo 

delle foglie acceso - ma lungo il fusto 

con le antiche un sudario

gli va cucendo - atroce e frusto – 

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

Poco lontano sul bordo della strada

pioppi. Giovani pioppi in fila indiana

svettano con bianche foglie di saluto

alla mia sesta volta 

a giorno – a sera – a rosso di tramonto.

E velano – siano benedette  

le loro incanutite chiome -

l’osceno spiazzo sottostante

che - dalle insegne intruse

nella turpe babele dei capanni -

grida e promette

ceramiche e decori in cornucopia –

a giorno – a sera – a rosso di tramonto –

intanto che vere da pozzo 

e fusti rugginosi - orrendamente –

tra l’erba grigia sparsi stanno

a giorno – a sera – a rosso di tramonto –

come fossero di parco rigoglioso -

ma non sono! – 

fiori squisiti o civili allori.