Il colore bianco che dicono

di Giovanni Muzi

Venuta da un punto luce

a un esiguo acciottolato di paese,

da un lato di un palazzo medievale,

sospese le sorprese

compresa agli altri e


al setting che riprese le distanze,

lontana, a una stretta di mano

sorrise.

Lì si fermò a un’istantanea di gruppo

si stagliò per sua natura, l’altura

sciolte le nevi, l’arsura


smette.

Eresse per sua grazia, la fretta

nascosta le sollevò gli occhiali scuri,

sui muri il suo sguardo tradì l’emozione

d’un tempo a pensarci.

Può starci o scapparci di mano

un’ illusione nel breve pomeriggio

la lingua biforcuta d’una vipera

tra cuore e pelle.

Non potevi che indossare un impermeabile

bianco, se il bianco è il colore che dicono.

Rivista più tardi


il timore d’una nave in secca,

steccati falcidiati e non raccolti,

molti minuti dopo,

forse giorni ad ore scostanti

quanti, tanti o pochi se

sempre uguali

quali quelli trascorsi

o già scorsi distrattamente


tra il niente e il nulla pressappoco.

Ora già qui,

a carte scoperte giocare una partita senza esito

e senza campo,

stanco del vetro della tv

spengo scusando una sigaretta

d’averla accesa.

Non potevi che indossare un impermeabile

bianco, se il bianco è il colore che dicono.